En Busca Del Bife Perfecto: Fervor de Buenos Aires

He vivido engañado los últimos y primeros 42 años de mi vida: me he creído a mi mismo un carnívoro cabal. Sibarita contumaz, cuando todo haya sido probado y el más complejo platillo haya sido apurado sin embargo, yo me quedaría siempre con un primitivo trozo de carne de res, jugoso y contundente.

Pobre de mí, creyendo que con mi carta de nacimiento en el norte de México, criado en las delicias del bisteck del siete, de la arrachera, del rib eye y del sirloin de Sinaloa, Sonora, y Coahuila, me daba derecho a decir que había probado la carne de res suprema.



Ni siquiera el mejor steak de Nueva York, ni los churrascos de Rio de Janeiro y de Sao Paulo, ni las delicias de The Palm en el hotel Presidente del DF, habían podido mover mi fe en que el mejor steak se encontraba en una parte de la profunda infancia del norte de México.

Pero bastó poner un pie en Buenos Aires, llegar al Hotel y preguntar por un restaurante: "De carne", me preguntaron; "Si, de carne", contesté, para que mi vida cambiara.

¿Qué voy a hacer ahora? ¿Cómo voy a hacerle para olvidar ese sabor, más que res, mantequilla, del bife de Buenos Aires? ¿Con qué cara voy a engañarme a mi mismo diciéndome, de regreso al DF, a Los Mochis, a Nueva York, a donde sea, que lo que estoy comiendo es carne de res? ¿Cómo voy a vivir conmigo mismo de aquí en adelante?

Como a aquellos que les es dado ver un arcano una vez en su vida y pasan el resto de su existencia añorando ese breve momento, yo deambularé por los asaderos de este triste y desparpajado mundo diciéndome a mí mismo que estoy comiéndome un bife, pero sabiendo resignadamente, que fuera de Buenos Aires, tal cosa es una enorme mentira.